“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

martes, 2 de mayo de 2023

Son demasiadas vidas rotas


 













The Passion of creation, 1899 - Leonid Pasternak


Demasiados corazones 

terminan por romper sus latidos

cuando se adentra la noche.

Demasiados cuerpos

se quedan completamente a solas

en espera del nuevo amanecer.

Son demasiadas vidas rotas

las que se pudren bajo el sol de mayo

entre los pétalos de las amapolas.











domingo, 16 de abril de 2023

El sueño de las sombras

 










Autorretrato (Detalle), 1912 - Roësset Mosquera


“I had a dream, which was not all a dream.”


                                                   Lord Byron


Atravesabas el alba 

y derramabas plácidamente la luz 

entre los rayos del sol naciente. 

Llegabas a la fresca mañana

y penetrabas con tu mirada 

la tenue sombra de la luna. 


Caminabas en el mediodía 

y, casi sin dejar huella, 

lanzabas voces llenas de color.

Cruzabas la ancha tarde 

sobre el bosque quemado de la piel 

y dejabas tu perfume embriagador

entre los restos del paisaje desolado.


Agonizabas al despuntar la noche 

y morían las etéreas luces del día

para alumbrar el sueño de las sombras 

en mi alma desierta.



viernes, 24 de marzo de 2023

Somos cuerpos rotos a la deriva























David con la cabeza de Goliat, 1610 - Caravaggio 



Huyó la luna en la última noche de invierno 

y nos dejó enterrados 

en la luz de nuestras propias sombras,

como dos luciérnagas que a ciegas se despedazan

sobre los pétalos de la única flor que queda en el edén.

El silencio vuelve a hacerse pasto entre los labios

y un fuego, incomprensiblemente helado, 

nos recorre cada poro de la piel,

dejando simientes de nuevas palabras

que jamás terminarán de germinar entre la maleza

de un lenguaje insolente e inmaduro.


Somos cuerpos rotos a la deriva 

en un lento río de hojas muertas

que, sorteando el trino de los pájaros,

discurre hacia la sima de un equinoccio,

donde solo habitan la soledad y el olvido

aunque creamos que somos eterna primavera.


lunes, 6 de marzo de 2023

Nacen nuevos muertos en mi garganta


























Caronte, 2017 - Roberto Ferri 


El aire permanece tibio.
La plomiza tarde desmorona palabras,
palabras que en otros tiempos fueron estandarte de la victoria.
Las negras nubes exhalan palabras,
solo palabras, palabras de amor, tan solo palabras,
palabras de rutina, palabras de desamor y olvido,
palabras inundadas por silencios de palabras,
palabras que anegan de ausencia el corazón de las palabras.

Mi garganta es solo un sepulcro lleno de palabras,
mis lágrimas secas son mortajas de palabras.

Quiero derribar las gastadas palabras
porque lentamente, a cada instante,
nacen nuevos muertos en mi garganta.

viernes, 17 de febrero de 2023

Restos de cenizas






























San Jerónimo penitente, 
1634 - José de Ribera 


“Ha terminado

la hora de la ceniza para mi corazón.”


                                ROQUE DALTON



Lágrimas amargas 

brotando en un viejo corazón 

cansado de tanta memoria. 

Manos estériles 

sobre infinitas miradas 

que jamás llegaron a ver la luz. 

Aguacero de pasión 

como notas musicales vestidas de luto 

sobre un cristal ya muerto.

Solo restos de cenizas 

bajo la mortaja de una existencia 

para siempre rota. 


miércoles, 29 de junio de 2022

La palabra viva




























Detalle del Fresco de La Resurrezione  (1463 - 1465) - PIERO DELLA FRANCESCA


El silencio habita en la noche,
donde se entrelazan los cuerpos 
henchidos de palabras.
La noche es siempre un río lento 
que discurre entre cañaverales de voces, 
llenas de júbilo o ya desahuciadas,
camino del mar de los silencios.

Dentro del silencio se escucha el eco,
como el rumor del océano
en el corazón de una caracola
cuando llega la bajamar.
En el interior del silencio late, 
sin cesar, la palabra viva
en espera de la pleamar.

Yo continúo buscando en el silencio
todas aquellas palabras y versos
que pienso o escribo a diario.
Necesito asirlo, fraguarlo,
moldearlo con las dos manos
y arrancarlo del corazón
para encontrar la libertad.

viernes, 27 de mayo de 2022

Hay noches

 













Night in St. Cloud, 1890 - EDVARD MUNCH


Hay noches

en las que no brilla la luna

y la isla se vuelve tan oscura,

que no se alcanza a medir la distancia

entre el océano y el corazón.

Hay demasiadas noches

en las que los árboles

se quedan desnudos

y uno no llega a saber 

donde se amparan las aves.

Hay noches en las que jugamos

a merced del viento,

nos rebuscamos muy adentro

para desentrañar una sola palabra,

aunque esté llena de silencio.