Al amanecer

El suspiro de la noche, 2005 - JOSÉ VIERA

Al amanecer,
cuando el heno
es tan solo un recuerdo
de tu carne trémula,
recostado en la ribera
de mi vaga memoria
y después de una larga noche
de suspiros, insomnio y lascivia,
aún yace junto a mí
una marea de desaliento
que en otro momento
fue tangible gloria.

Al amanecer,
con el sol naciente,
se abre en mí un cráter
del que brota incesante
una cabalgata de Walkirias,
que irrumpen con furia
en las espesas brumas
de mi desgarrado cerebro,
y me devuelven encendido
al vientre gélido del océano
para ser una simple simiente
que germine en el nuevo día.

Suposiciones en la madrugada

Meditación sobre el arpa, 1932 / 1934 - SALVADOR DALÍ

Podrá enmudecer el eco,
podrá apagarse la luz
de cada estrella,
podrá eclipsarse
para siempre la luna,
podrá no volver
a salir nunca el sol,
podrá ser mi vista
la oscuridad infinita,
podrá ser la noche
la eterna luz del día,
podrá mi amor
convertirse en desamor,
podrá ser mi sueño
continua vigilia,

podrá ser tu vergel
mi desierto,

podrá la soledad
ser mi universo,

podrá morir mi voz
y mi poesía,

pero siempre me quedará
tu silencio.

Si volviera a nacer

Sobrevolando en espiral el Coliseo, 1931 - GUGLIELMO SANSONI

Si volviera a nacer, lo haría en Italia,
bajo la cúpula de Florencia,
en la campiña Toscana,
en la Giudecca de Venecia,
en el mar de la Cinque Terre,
o junto al Foro y al Coliseo
en la Roma eterna.

Si volviera a nacer, lo haría en Italia,
en el alma de Leonardo,
en el mármol de Michelangelo,
en la elegancia de Rafael Sanzio,
en el color y el movimiento de Botticelli,
en la belleza simple de Donatello,
en el tenebrismo de Caravaggio.

Si volviera a nacer, lo haría en Italia
en cada una de las óperas
del gran maestro Puccini;
en las voces de Pavarotti
y del inmenso Caruso,
en la musicalidad de la Freni,
en el lirismo de la Scotto.

Si volviera a nacer, lo haría en Italia,
en la majestuosidad de Dante Alighieri
en el pesimismo lírico de Leopardi
en la melancolía de Giovanni Pascoli,
en el verso desnudo de Ungaretti
en la dolorida poesía de Passolini,
en la soledad interior de Pavese.

Si volviera a nacer, lo haría en Italia,
en la mirada de Luchino Visconti,
en el neorrealismo de Rosellini
y del gran Vittorio de Sica
en la sátira de Fellini,
en la incomunicación de Antonioni,
en la genialidad de Benigni.

Si volviera a nacer, lo haría en Italia,
aunque necesariamente para ello
tuviera que morir de nuevo,
junto a Shelley y a Byron,
mirando al azzurro de la Liguria
desde la costa de Lerici y Portovenere
en el Golfo de los Poetas de la Spezia.

Qué importa

Maresía, 1997 - MARTA MARIÑO

Qué importa la distancia
si soy eterno peregrino
de tus páramos sagrados
y mi tibia memoria
sueña con las imágenes
del caleidoscopio de tus labios.

Qué importa la melancolía
si tus suaves y tiernos besos
son húmedos como la maresía
y tus delicadas axilas
guardan los rumores
de las brasas de mi fuego.

Qué importa el tiempo
si mi incierto destino
son tus ardientes auroras
y mi aciago exilio
es un puro éxtasis
en tus noches y en tus días.

Qué importa la lluvia
si tu patio florido
es desván de mi cuerpo
y tu perenne sonrisa
es la fuente del deseo
en los pozos de mi alma.

Qué importa el silencio
si eres como el aire fresco
en las huellas de mis dedos
y tus susurros y jadeos
huelen en mi frágil recuerdo
a jazmines y a sándalo.

Qué importa el ocaso
si contigo soy sombra
del radiante mediodía
y mis profundas heridas
sólo son las zanjas necesarias
para crecer flores de primavera.

Qué importa el viento
si tu cuerpo al amanecer
son las raíces de mi suelo
y la penumbra de mi cerebro
se hace luz en el laberinto
de la plenitud de tus secretos.

Qué importa si mis versos
se clavan como puñales
en los contornos de mi locura,
si tus largos y profundos abrazos
son el resplandor y el regazo

de mis oscuras tormentas.

Cuatro estaciones

Cuatro Estaciones, 1928 - JOHANNES ITTEN

Era Primavera,
sin embargo, tú hacías
que me sintiera Otoño,
como el Otoño que arroja
el verdor de la esperanza,
como el Otoño que expele
la hojarasca de los árboles.

Tú te encontrabas erguida,
luchando para vencer
al Invierno cauteloso
que había petrificado,
de una vez para siempre,
las huellas de un lleno absoluto
preñado de lucidez.

Tú me recordabas demasiado
al Verano de mi juventud,
cuando la vida se me iba
por un desagüe de segundos,
discurriendo frenéticamente
hacia el canal de la existencia.

De pronto, el mar refrescó mi cara
y otra vez, y no sé cuántas,
volví a ver el fuego eterno dentro de mí,
intenté apagarlo pero ya era tarde
para comenzar a buscar otro Verano,
para descubrir otro corazón de Invierno
que latiera en este Otoño de Primavera.

Salmo para ser nada

Nude Study of Thomas E. McKeller, 1917 /19 20 - JOHN SINGER SARGENT

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Sin ti,

sin mi,

sin nosotros,

sin vestidos,

sólo desnudos

en medio de la nada.

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Ser ansia

o ser nada,

regresar al pasado

o diluir el presente,

continuar vestido

o renacer desnudo.

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Dejar de ser
para ser nada,

sólo ser nada
en tu nada,

porque siendo nada
en ti sigo viviendo.

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Todo o nada,
da igual,
si la soledad,
la ausencia
y la memoria
son la misma alma.

Para ser nada

me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Atalaya del olvido

Paisaje de Castilla, 1909 - IGNACIO ZULOAGA

Desde la atalaya del olvido,
sobre los acantilados de mi memoria,
me asomo a tus turgentes muslos
y te recorro con la yema de mis dedos,
me recuesto en tu limpia mirada
que me agasaja y me da cobijo
y me enrosco en los dulces besos
de tus ardientes estrellas
en mis constelaciones
de eternos silencios.

Desde la atalaya del olvido,
sobre los acantilados de mi memoria,
vislumbro las penumbras
de la arboleda de palabras
y los rumores florecidos
en los labios de las caracolas,
me sostengo sólo con las bridas
de mi incierto destino
y me sumerjo en el bálsamo
del embriagador abismo
alumbrado por la luz
de mi borrosa soledad.

Desde la atalaya del olvido,
sobre los acantilados de mi memoria,
me cubro con la ceniza
del viento fértil de Castilla,
me abraso con el amarillo
del piorno serrano de Gredos
y me desmayo con los acordes verdes
de los olivares y encinas,
de los álamos y chopos
y con el rojo cereza
del inmenso Valle del Jerte.

Desde la atalaya del olvido,
sobre los acantilados de mi memoria,
me embriago con los racimos
desnudos de uvas negras,
borro las cicatrices de las rosas silvestres,
y a dentelladas en tu cintura
devoro los pétalos de amapolas
que deliran en mis silencios.

No comienza aquí

El descubrimiento, 1982 - EDUARDO ÚRCULO

No comienza aquí
el camino de girasoles
germinados en tu memoria,
ni empieza la cúpula
de humos y cenizas
de mi mirada de cristal.

No comienza aquí
el horizonte melancólico
de mi voz quebrada,
ni empieza el sonido
de las burbujas
de tu nítida alma.

No comienza aquí
la sobria alianza
de tu furtiva mirada,
ni empieza el llanto
de mis retorcidos troncos
que antes fueron flores.

No comienza aquí
el abanico de lenguas
de la Babel encantada,
ni empieza el maná
caído del cielo
en el lejano éxodo.

No comienza aquí
el color transparente
de tu amplia frente,
ni empieza la herida
de las penetrantes espinas
de mi celada.

No comienza aquí
la incesante ráfaga
de aguaceros de mi tormenta
ni empieza el oasis
de frutas y canela
de tu dorado desierto.

No comienza aquí
la fuga rota
de los cuatro vientos,
ni empieza el trance
de mi errática pluma
descendiendo al infierno.

No comienza aquí
el dolor agrio
de mi muerte,
ni empieza el fuego
de la ebria sustancia

de la nada.

Espejo del alba

Going Out, 1981 - AVIGDOR ARIKHA

Como el radiante sol
nace cada mañana,
como la reluciente luna
florece cada noche,
como el cristalino océano
inunda mi cuerpo,
como el limpio viento
atiza las corolas de mi alma,
como el espejo del alba
abre a diario mi mirada,
así, como tú eres,
quiero morir yo.

Ser nada

The quaker, 1975 - ANDREW NEWELL WYETH

Abandonemos nuestros cuerpos,
abandonemos nuestras almas,
y salgamos a encontrarnos
en la noche negra
de la negra luna.

Abandonemos nuestros cuerpos,
abandonemos nuestras almas,
dejemos de ser tú,
yo, nosotros,
para ser nada.

Ardiente noche

La Noche, 1934/1938 - NÉSTOR

Bésame,
deseo saciar mi boca
y recorrerte entera
con mi lengua.

Abrázame,
no me dejes
en la ardiente noche
con mi oscuridad.

Enciéndete,
como un lucero,
en mis manos
y en mi sexo.

Derrámate
en mi sangre
y en el collar
de mi ausencia.

Embriágame
con la esencia
del perfume
de tu memoria.

Ser ansia

Wildflowers, 1917 - TOM THOMSON

Ser ansia
de noches eternas
que esperan el regreso
de la luna dormida
desde el pasado.

Ser ansia
de un recuerdo
abandonado en la hierba
del florido jardín
de mi olvido.

Ser ansia
de palabras perdidas
que se marean
sobre los maderos
de mi memoria.

Rosa blanca

White Rose, 1927 - GEORGIA O'KEEFFE

En los pétalos deshojados

de la mustia rosa blanca

se refleja la vida entera,

como una nube volandera

surcando nuevos horizontes

en el firmamento azul.

El tiempo

La suma de los tiempos, 2007 - ALBERTO CORAZÓN

¡Qué desesperante
es ser en el tiempo
un instante,
sólo una estela
sombreada
en esta hondonada
nuestra!

¡Qué desesperante
es esperar la hora
que se ahogue
en la memoria,
en la que nuestro ser
se desmorone
sin fronteras!

Creo

La mesa del cartujo, 1945 - JESÚS ARENCIBIA

Creo

que en el pasado

nunca creí.

Creo

que el presente

se me escapa

entre las manos.

Creo

que ya no creo

en el mañana.

Creo
que sólo
me queda creer

en nada.

Paseo

Calle de París, en un día de lluvia, 1877 - GUSTAVE CAILLEBOTTE

Casi siempre, cuando paseo
por las calles de mi ciudad,
veo mujeres y hombres,
vacíos, no veo a nadie.

Paseo y, mientras camino,
mi paseo se va amarrando
al recuerdo de calles,
Inmensamente largas,
hasta el infinito.

Cruzo el caudal de asfalto
y mis ojos vuelan a remotas orillas,
mientras el cielo se corona
con una llamarada de fuego
que abrasa mi retina.

Soliloquio de la adolescencia

Soliloquio, 2004 - JUAN GENOVÉS

Quiero contar
una historia
de enamorados.

Érase una vez,
un suspiro rojo
con una capa negra
entre las manos,
un suspiro
que a su novia buscaba
y nunca la encontraba.

Un día, soñando
por la mañana, temprano
se encontró
con su amada
vestida de blanco,
era una rosa
blanca de espinas
que estaba llorando.

El rojo suspiro
se levantó
y le preguntó
¿A quién estás buscando?

Ella, entre llantos,
le respondió
¡a mi amado!,
para que su pañuelo
de pura seda
me enjugue el llanto.

Entonces,
los dos se tomaron
de la mano,
se miraron fijamente
y se besaron.

Sus labios,
como eran tan frágiles
y sensibles
se quedaron pegados.

La otra noche los vi
y aún se estaban besando.

Quién

La orquesta, 1991 - FERNANDO BOTERO

Quién encendió
las candilejas
de este anodino teatro.

Quién dibujó
estas figuras
sobre el escenario.

Quién dirige
esta ruidosa función
de muerte
y de silencio.

Pétalos blancos

Marie en el jardín, 1893 - PEDER SEVERIN KRØYER

El viento espira
sobre la mustia rosa
de pétalos blancos
que llora dentro
de mi corazón.

Eres tú

Heroine J, 1989 – ICHIRO TSURUTA

Eres tú,
quien abriga las lágrimas
de mi desierto.

Eres tú,
quien impulsa a mi alma
a desnudarse en un suspiro.

Eres tú,
quien nutre a este bostezo
de ecos del pasado.

Eres tú,
quien serena, en cada instante,
mi memoria.

Ser en ti

Adam and Eve, 1932 - TAMARA DE LEMPICKA

Ser en ti,
para ti,
siendo en ti
porque sin ti
no soy nada.

Ser en ti,
desde mi,
desde mis dudas,
desde mis silencios,
desde mis palabras.

Ser en ti,
porque me entrego a ti
y me vacío en ti,
porque sacio en ti
todas mis ansias.

Ser en ti
porque vivo en ti
y muero en ti,
sólo por ti
a cambio de nada.

Sólo un instante

Mediodía, 1934/1938 - NÉSTOR

Sólo un instante
es necesario para llegar
a la sombra del drago
y beber en la fuente
que guarda el aguacero
de las tormentas.

Sólo un suspiro
me basta para labrar
mis ansias
y mis fatigas
en las crestas
de tu sexo.

Sólo una pausa
para aspirar tu ángulo
con frugal pasión
anegada de perfume
y de cálida luz
que me hace levitar.

Sólo un gemido
y bato mis alas
para fundirme
en tu brisa
de humedad
y blanca sal.

Tu sombra

Noche de verano o Los solitarios, 1906/1907 - EDVARD MUNCH

Te miro
y, cuando estás
junto a mí,
como ahora,
te veo más blanca,
más limpia y cristalina,
mucho más cándida.

Sin embargo,
cuando la noche
toca a la puerta,
y la mañana
se hace amante
de la tarde,
y nuestros cuerpos
se ensamblan
sin diferencias,
no te veo a ti,
no te busco
ni te deseo.

Sólo, al mirarme
en el suelo,
veo tu sombra.

Escoria de la nada

Nada II, 2004 - NOCHESTRELLADA

Gracias a Nochestrellada
por la excelente ilustración

Sabe que no será nada,
pero sus finas raíces
se hunden en la tierra
en busca de la savia
de esta angosta vida.

El tiempo pasa,
minuto a minuto,
segundo a segundo,
todo es irrefutable
en la cruel eternidad .

Su efímera vida,
monótona, amarga,
áspera y caduca,
es como un vino agrio
abandonado en el tiempo.

Cada año no es más
que un cúmulo
de absurdas mentiras,
es repetir lo mismo
que antes ya hizo.

Sólo es una inútil
perdida de tiempo
que le oprime
y le va fusilando
a cada instante.

Sabe que no será nada,
sus huesos quebrados
sólo serán cenizas,
y sus negras cenizas
serán escoria de la nada.

Espanto del silencio

El Vergel, 2006 - SEMA CASTRO

La cólera del viento
se derrama por las grietas
de este amor dolorido,
vergel de llantos,
en el que cada lágrima
es una ofrenda
de flores y versos.

En mi razón fragua,
forjado en las derrotas
de las batallas
del ajado olvido
y en las ansias vencidas
de este amor de soledades,
el espanto del silencio.

Crecer en tu corola

Sátiro del Valle de Hespérides, 1922-1924 NÉSTOR

Bajo las sábanas
duerme el fauno
con alma de viento
que trenza el tiempo
con el arrullo
de una sonrisa,
y cada madrugada
cimbrea en deseos
su desnudo torso
recubierto de pétalos
en busca de la eternidad.

Por la ventana
penetra la luz
del nuevo plenilunio
y el viento resuena
con un cántico nocturno
de salmos y versos,
que, como una luciérnaga,
alumbran la oscuridad
de mi memoria.

Mi cuerpo es un arpegio
de pasión y ternura,
que se debate entre los arrecifes
de mis silencios
y las cumbres de tu olvido,
para crecer en tu corola,
y encenderme como una bengala
en cada verso,
en cada palabra,
en cada sílaba,
en cada célula
de tu eternidad.

Mi alma destila abrazos,
desde mis adolescentes besos
y mis agrios temores
a mis amargas tristezas,
y emerge como el maná
en el desnudo desierto,
o como una arrogante
pompa de jabón
flotando entre las zarzas
de mis alados versos.

Y cuando nace el alba,
envuelto en la humedad
de tus estrellas,
eclosiono en crisálida
que, con un soplo
de tu aliento,
remonta el vuelo
para regresar al bosque
donde duermen las dalias
y los cerezos.

En el silencio

El rapto, 1867 - PAUL CEZANNE

En el silencio,
sólo mana el sosiego
en la sima del abismo.

En el silencio,
rapto tu soledad
y diluyo mi ausencia.

En el silencio,
me duele tu dolor
en medio de la nada.

En el silencio,
hasta mis palabras
están calladas.

En el silencio,
mi corazón desnudo
para tu reposo eterno.

Cicatrices

Body and Soul, 1957 - JEAN FAUTRIER

En el solsticio de verano,
entre raíces de fuego,
alumbremos nuestro cuerpo
y nuestra desolada alma
sin cicatrices, sin palabras,
porque las palabras,
a veces, son cicatrices
de nuestros silencios.

Vuela alto

Trigal con amapolas y alondra, 1887 - VINCENT VAN GOGH

Vuela alondra,
vuela,
abrígate en la sombra
de la luna
en esta madrugada
de amapolas.

Vuela, corre,
vuela,
no detengas
tus alas rotas
que el destino
cortará tu vuelo.

Vuela alondra,
vuela,
vuela, vuela,
vuela, corre,
vuela,
vuela alondra,
vuela,
vuela alto.

Voz que resuena

Nu 01, 1970 - ENRICO BIANCO

Alma sosegada
que te encuentras disipada
en un oscuro estado
de éxtasis.

Vientos que surcan
los umbríos aires
de la melancolía
que anida en la nada.

Voz que resuena
en el vacío
de las paredes
de mi alma.

Palabras que brotan
y trenzan tramas
de sólidas raíces
en los hilos de la muerte.

Alma sosegada,
melancólica,
muerta,
vacía,
¡despierta!

El puño de la nada

La ausencia del tiempo, 2004 - JOSÉ VIERA

Y después de la muerte qué,
qué permanecerá en mi
y qué quebrará.

Ahora, después,
mañana,
qué haré.

Cómo destruir este vacío
que me increpa
a cada instante.

Cómo asesinar
el puño de la nada
que me acecha
en cada esquina.

Ayer y hoy

Existencia es Tiempo, 1993 - LUISA RICHTER

Era el tiempo

en el que el amor

siempre dejaba cicatrices.

Era el tiempo

en el que el cuerpo

siempre vencía al alma.

Ahora es tiempo

de la razón,

de asir una estrella

y prenderla en el corazón.
-

Ahora es el tiempo

en que el alma

siempre vence al cuerpo.

La calle llora

Los niños de la calle, 2003 - BERNARDO GUTIÉRREZ

Llueve,
la calle llora,
sobre las aceras
se derriban círculos
de voces humanas.

Llueve,
la calle llora,
el aire gravita
sobre una sábana
de desesperanza.

Llueve,
la calle llora,
en el asfalto
se hunde un niño
que no ríe,
no canta,
no llora,
no dice nada.

Llueve,
la calle llora,
el ser humano
muere vacío
en medio de la nada.

Nunca más

Sobre una blanca pared, 1982 - CARLOS GORRIARENA

-

A todos los seres humanos desaparecidos por las dictaduras

Por ellos y ellas,

que vieron truncadas

sus ilusiones y su realidad

en una larga noche negra.

Por ellas y ellos,

que fueron arrancados

con sangre torturada

y condenados al exilio eterno.

Por ellos y ellas,
que vieron apagadas
la llama limpia
de su existencia.

Por ellas y ellos,
que fueron condenados
a morir en la luz
y a vagar en las sombras.

Por ellos y ellas,
que vieron destrozadas
la tierra de sus cuerpos
y el aire de su alma.

Por ellas y ellos,
porque somos ellos
porque somos ellas,
en la memoria perpetua.

Por la justicia,
por la solidaridad,

por la libertad,
por la paz.

Ni olvido,
ni perdón,

desaparecidos,
nunca más.

Parto de versos

El beso de la Esfinge, 1895 - FRANZ RITTER VON STUCK

Siempre me encuentras

dispuesto a darte

una caricia,

un gesto,
una sonrisa,
una mirada
una palabra,

una estrella escarlata,

un mar de lágrimas,

un silencio de escarcha,

un beso en la niebla,

una luna de plata.

Siempre te encuentro,

y la noche,

la madrugada,
la aurora,
el amanecer,
el alba,

es un parto de versos

que, cuando se alumbra

la mañana,

sólo son versos

del pasado
escritos en el diapasón

de mi memoria.

Víspera de la muerte

Agony, 1912 - EGON SCHIELE

Nada sirve,
o casi nada,
y sin embargo todo

queda aquí, plasmado
y adherido a mi.

Presagio que millones
de parásitos microscópicos
anegan mi alma
y caen en catarata
por mis arterias.

Siento que con cada palabra
que inspiro y espiro
se percibe un gemido,
increpando y retando,
el soplo del viento.

Ya, mi voz,
cansada y doliente,
se encuentra sola,
en la víspera
de la muerte.

Mi cuerpo derrotado
quiere, una vez más,
ponerse en pie
y mirar de frente a todos,
sin espejos ni cristales
que desvirtúen la realidad,
y en el último ademán
de mi último respiro
decir una palabra,
lánguida y desbordante,
sólo adiós.

Cuando rompe el futuro

La morfina, 1894 - Santiago Rusiñol

A veces,

muchas veces,

es verdad,

es necesario hundirnos

en la soledad,

en el silencio,

en el abandono,

en la inexistencia.

A veces,
muchas veces,
es verdad,
el vacío nos acompaña
en toda nuestra trayectoria vital
y, cuando rompe el futuro,
se desmorona como una roca caliza
y, cuando nos queremos dar cuenta,
el futuro se nos ha muerto
en nuestras manos.

Nudo de muerte

Urdindo universos, 2000 - MARGARIDA CÊPEDA

En la penumbra
de los labios
de la luna,
con el alma
colmada de preguntas
y un arrullo
de silencios
a flor de piel,
enamorado de tus suspiros
y del fugaz perfume
a heliotropo,
a lilas y a violetas,
de tu cuerpo desnudo,
dormido en la ternura
de tus rompientes
y de tus dorados senos,
soñando con el surtidor
de rumores
de tus fuentes,
de mis huracanes
y tormentas,
de tus mares
y auroras de terciopelo,
en medio de la bruma,
de la escarcha
y del aguacero,
continúo deshilando
este nudo de muerte.

El rostro de la nada

Amber Siries, 2005 - FRANK HYDER

Durante mucho tiempo,
el océano ha estado lleno
de soledades
que flotaban, como pétalos
de rosas deshojadas,
en las crestas de las olas
de espuma blanca.

Siempre, desde el principio
de los tiempos,
las mareas se han amado,
como las sirenas y los tritones,
en los lechos dorados
de las sombras
del sol y de la luna.

Esta mañana,
cuando asomaba el arco iris
entre las grises nubes,
allá, sobre el horizonte,
pude contemplar el rostro
de la nada,
vestida de nácar,
como una caracola reina,
con labios de coral
y con dos gotas de ámbar
en la mirada.

Sumergido en el vértigo

Dizziness, 1998 - IMÁN MALEKI

Hoy he olvidado
el ruido cotidiano,
a las demás sombras
hiriendo con sus miradas
y caminando indiferentes
por las aceras
de la triste ciudad.

Hoy todo ha sido diferente,
confuso y claro a la vez,
mi pensamiento templado
se ha detenido en medio
de esta vida aprendida
que cada nuevo día
volvemos a emprender.

Con mi paso firme,
otras veces derrotado,
sumergido en el vértigo,
hoy he olvidado.

Las musas

Les muses, 1893 - MAURICE DENIS

Sobre la pared
golpean las horas
de un reloj metálico
que marca las cuatro
de la madrugada.

Estoy solo
ante esta larga mesa
sobre la que yacen
un sinfín de palabras escritas
en el blanco impoluto
de mi pantalla.

Son las cuatro y media
y continúo impávido,
tecleando fútiles letras,
porque esta agria noche
las gráciles musas
me han abandonado
en el sonido melancólico
de una trompeta
que resuena doliente
en mi corazón.

Acordes

Étude de mouvement, 1939 - VICTOR VASARELY

Estos acordes,
que escucho en la distancia,
son la obertura
de la ópera de mi vida;
una agreste partitura
de quebrados intervalos
escrita en pentagramas,
donde las claves se suceden
según la tesitura
que señala la frontera
entre el ser y la nada.

Mi lánguida aria
es un lied que ha ido in crescendo
hasta convertirse paradójicamente
en la escala cromática
de la fuente de mi existencia.

Ahora, en el ecuador de mi vida,
cuando comienzo a cosechar
algunos tímidos aplausos
y a fijar el rumbo
en el timbre de mi voz,
se me hace más difícil
entonar un nuevo canto,
una nueva melodía
repleta de sonidos y silencios,
que se pueda representar
como una gran ópera
sobre el escenario cotidiano,
donde se enfrentan
mi muerte y mi vida.